Passion des mots

Il y a au FN ou dans sa périphérie des intellectuels qui valent bien mieux que Soral qui a fait perdre au FN pas mal de voix avec ses idées stupides... Intellectuels qui ne se sont pas perdus dans la nature, ils ont juste déserté le politique pour le culturel, en bon gramscistes.

De toute façon, avec ou sans Soral, le FN n'a plus de raison d'être. Mais son crime est d'avoir gaché des chances réelles pour des raisons qu'il ne vaut mieux pas se demander de peur d'avoir la réponse...

Aaaaah! Enfin un peu d'animation sur ce forum Very Happy

Membre Inscrit le : 26 Avr 2006 Messages : 247

Je ne vois pas en quoi ses idées sont stupides. C'est le discours de Le Pen qui est ambigu.
Il y a une fracture entre son discours, qui se veut populaire ( voire populiste) et une grande partie de son électorat ( les mémés friquées qui seraient d'ailleurs mieux au MNR s'il existait toujours).

Ps. Merci, John, de participer aussi activement.
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L'avenir appartient à ceux qui se lèvent. Gosayn.

Membre Inscrit le : 26 Avr 2006 Messages : 247

La sage prudence que voilà!
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L'avenir appartient à ceux qui se lèvent. Gosayn.

Administrateur Inscrit le : 26 Oct 2005 Messages : 2805 Localisation : Belgique

…

Je commencerai par la fin.

Il regarda ses menottes, les murs presque se touchant, la cellule sale et les hommes sombres. Les clefs qui jouent à la plus belle. Il sortit de la cellule. Ceux qui dormiraient là ce soir, cachaient leurs visages sous leur couverture. Combien de jours ici ? Rien ne changerait ce rituel. Les hommes sous les couvertures quand l’un d’entre eux prend son paquetage.

La porte est une nuit sans mot lorsqu’elle se referme derrière vous. Que vous entriez ou sortiez, la porte est une nuit sans mot.

Sans mot les jours parmi ces hommes en attente de combien ? Combien de jours, combien de nuits, combien de morts imaginées ? Combien de fois la sortie, le retour ? Combien de plaies pour l’imposture ?

N’est-il pas d’imposture parmi tous ces déchets ? Ces hommes prient au piège des libertés citées ? Qui peut souffrir cela ? Quoique que fut son offense aux étalages publiques ?

Lui, c’est le Gitan. Vingt ans. Vole de voiture. Récidive. Un an au trou. Lui, c’est « je viens de la zone ». Doit apprendre à lire et à écrire. Sortira quand il réussira l’examen « scolaire ». Lui, c’est « le clochard ». sans domicile fixe. Ramassé sur un banc. Trente jours au chaud.

Moi, c’est « je découvre ». J’ai pas volé l’orange.

Je sens ces hommes. Je les respire. Les regards sont suspects. Les paroles rares. La cellule, trois lits superposés. Une table. Le chiotte.

On peut lire, attendre, tourner en rond, siffler, cracher parterre dans tous les cas les matons surgiront. Fouille. Alignés dans le couloir on entrevoit les matelas virés à droite à gauche, les barreaux de la fenêtre raisonnés des grands coups de gourdins métalliques.

-J’en ai limé deux avec une lime à ongle, susurre le Gitan !

-Y en a cinq, dit « je viens de la zone »

-Tu sais compter, rétorque le clochard ?

-Moi, je découvre… ça sent la violence !

Rapidement l’on s’habitue. L’homme parle s’il y a danger. Entre eux, dans la cellule, le silence est indécis.

La porte s’ouvrira sur l’un d’eux, l’un après l’autre; les couvertures sur les visages, l’une après l’autre. Ils sortiront chacun leur tour mais… la cellule ne sera jamais vide.

Je finirai par le début.

Nuit noire. Voiture volée. Interpellation. Arme sur le ventre. Risque de tout vivre ou de tout perdre selon la tension. Rien à dire. Le tort fait le coupable. La loi sa besogne.

Je regarde mes menottes. Les armes brillent dans les gyrophares. Je sais où je vais alors qu’avant je cherchais mon chemin.

Alain Girard

Histoire vraie...

Les mains menottées, Vincent entra dans la cellule. Il y avait déjà un autre client dans "l'hôtel" où l'Etat logeait les indésirables.
Un hochement de tête en guise de salut. On le débarassa de ses menottes. Le maton signala qu'il allait le surveiller particulièrement, il avait des ordres...

Le co-détenu regarda ce gibier de potence avec une once de respect mêlé de surprise. En quoi ce gros garçon aux yeux doux devait-il avoir ce "traitement de faveur" ? Il n'avait pas l'air d'un ponte de la mafia !

Le "détenu spécial" entreprit de tailler avec le couteau en plastique de son "palteau-repas" le carton qui avait contenu le fromage. Le co-détenu regarda avec curiosité... Il taillait une croix, puis dix crans. Une fois l'objet achevé, il fit glisser ses doigts sur chaque "pointe" en carton : "Je vous salue Marie, pleine de grâce, le Seigneur est avec vous..."
- T'es catho ? demanda le co-detenu
Hochement de la tête.
- Respect, moi je suis muslim. Je bossais chez Mac Do, je suis là pour une embrouille, une bagarre. Un mec m'avait carotté de la thune, j'y ai déchiré sa race grave ! Problème, j'ai tapé un peu trop fort, je l'ai presque fumé ! Comme j'ai déjà fait du zonzon, j'vais en prendre pour six mois. Toi t'es tombé pourquoi ? T'es reçu comme un caïd ! T'as braqué ?

Vincent leva les yeux et regarda son co-détenu. D'une voix calme, il déclara : "ils sont venus m'arrêter sous les yeux de mon fils, j'ai été dénoncé, ils savaient que j'étais en France. Je laisse une femme et sept gosses en Belgique.

-Zarma !!! fit le co-detenu... T'es Scarface toi !!! T'a fumé des keufs ? dealé du H ?

Le silence s'installa dans la cellule. Puis, Vincent lança :

- Moi ? J'ai écris des livres.

Incrédule, le co-détenu, qui n'avait jamais mis les pieds dans une biliothèque et guère plus dans une école, s'exlama :

- On va en taule pour des livres ?
- En France oui...
- Donne-moi ton nom, il faut que je le lise... Du zonzon pour écrire un bouquin, mais quel pays de merde !!!

Et Vincent écrivit de son écriture rapide de scientifique son nom complet.
- Respect, total respect... conclua, estomaqué, le co-detenu en rangeant le papier dans la poche de son survêtement...

Lorsque vous sortez …

Il est étroit mon chemin creux
aux pieds de géantes montagnes,
étroit, ainsi que ténébreux,
j’ai goûté, de la vie, le bagne.

Il s’en fallut de trois fois rien
- l’hiver était rude et précis -
des hommes, qui savaient le bien,
me dirent que j’étais ici

pour avoir, en des jours anciens,
détourné l’ordre respectable
- bien sûr le leur n’était le mien -
mais je devais plaider … coupable.

Le bruit des clefs, les longs couloirs,
des portes closes sur des vies,
on entre … on n’a rien à vouloir …
on se tait … et l’on vous dévie

du chemin creux, loin des regards,
où vous alliez comme étonné
que la liberté ne s’égare
entre vos mains, elle … ânonnée.

Le ciel si clair du froid du temps,
entre les barreaux, se divise,
l’on compte l’ombre des instants
mais les instants n’ont plus la mise …

Le chemin creux n’a pas changé,
seule, en des reflets, la saison
a, quelque peu, tout mélangé
lorsque vous sortez … de prison.

Alain Girard

Membre Age : 51 Inscrit le : 03 Sep 2007 Messages : 189 Localisation : belgique

A accueil Alain Girard, je vous ai donné mon opinion à propos de vos poèmes que j’aime.
Les prisons sont remplies par de personnes qui ne devraient pas y être spécialement, et certaines dangereux pour la société courent en liberté.
Devrions nous ne pas faire la différence entre les frais truands et les personnes qui ont fait qu’une petite erreur dans le parcours de leur vie.
Si je suis trop pauvre, et j’aurais une famille a nourrir, et je ne trouverai pas de solutions, oui, je volerai aussi pour mes enfants…
De toute façon, si vous avez du fric, vous pouvez vous payer un bon avocat qui vous en sort, et sans fric pour la même connerie, vous tireriez plus longtemps parce que votre avocat, vous ne défendriez pas de la même manière.
La justice est une histoire de fric, la statue le prouve, elle a les yeux bandés… ! Shocked